Las ascuas encendidas

«Las ascuas encendidas» es una aproximación al hombre dentro de un entorno hostil que le condiciona, hostiga y, a veces envilece. Pero siempre hay razón para la esperanza, el alma, que le pone alas y vuelos y puede hacerle remontar desde el barro en el que ha nacido hasta lo celeste, a lo que está llamado. Poemario amplio en verso libre y de tema trascendente.


MIREMOS AL HOMBRE

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Silenciemos los ritmos de la lira,
detengamos sus músicas y acentos,
olvidemos la lírica que inventan
los poetas y miremos al hombre,
a veces arrogante y pendenciero,
puede que malvado, puede que vil
pero siempre doliente, mortal y desvalido,
hermoso y desdichado.
Miremos frente a frente su estatura
levitada y feliz sobre la tierra,
su barro hecho metáfora,
su mirada  fraguada entre los yunques
ya viejos de la historia.
Silenciemos los ritmos de la lira,
que el hombre nos espera
con su lloro interior,
su queja proletaria,
porque nada en el mundo
le alivia las hambrunas y desgarros
de los siglos que carga a sus espaldas.
*
EN EL TRANSIBERIANO
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En el transiberiano pude ver
el alba cómo nace
por la estepa nevada y opulenta,
cómo alarga las crines de su luz
amable y envolvente
por dachas y por bosques,
cómo impregna de rémora y tibieza
las torvas y los troncos,
los furtivos arroyos y torrentes,
los musgos esponjosos
que ya aprenden tempranas adherencias.
Los límites dejaba de la noche,
sus medrosos contornos,
─en silencio se oyen los raíles,
su música monótona
tal corceles piafantes al galope─.
Atrás, San Petersburgo,
sus palacios su domos y pináculos
mirándose en el Neva adormecido,
sus mármoles lucientes
que quieren olvidar tanto dolor
de guerras y maldades,
tanta sangre cruelmente derramada,
el lumbrerío y esplendor
de los días pasados e infelices,
la gloria ya olvidada de los zares,
Rusia la eterna y misteriosa,
la del frío y la tundra
y el aire campesino de sus gentes.
Rusia, la de las muchachas en flor,
piel de cristal y nieve
y el destello de cielo y luz
colgado en la mirada.
                              *

GIGANTES EN EL PARQUE

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Salieron del museo
y exhibieron sus músculos de cíclopes,
sus grandes redondeces de bacantes,
remedos de Afroditas y de Hércules.
Dioses fueron o a dioses aspiraron.
Tienen aires de faunos,
la tersura en los torsos,
la pretura en los bíceps
que arroba a los sentidos.
Definitivamente formas tibias,
contornos opulentos
logrados por el bronce y los cinceles.
No he hallado palabras minuciosas
ni sabores de fruta en la garganta
con que exhumar las sílabas
ante un brillor que asombra y que enceguece.
El arte tiene su ración de absurdo,
su pequeña porción
de máscara y ensueño
que la mano procaz de algún artista
logró con gran sigilo
al albur de una rara y fabril hora.
                               *

SAN PETERSBURGO

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Dime, ciudad hermosa y masacrada,
bastión de duelos y de represalias,
dime San Petersburgo, hasta cuándo
llevarás en tus ojos ese estigma,
esa vaga tristeza
que respiran tus calles y tus gentes
si el invierno está lejos
y la luz te rodea
como un lazo de oro
ceñido a la cintura.
Por qué ríen tan poco
aun siendo tan bellas
tus jóvenes muchachas.
Son sus blancas mejillas
tibias gotas de leche,
blandos copos de nieves o de pólenes,
nardos prietos que invitan al deseo,
sus cabellos trigales en sazón
mecidos por el bóreas
y sus ojos son frutas escarchadas
traídas de ultramar
para darles colores de canela
a tus calles pobladas y avenidas.
Quizá haya otro tiempo
y pueda regresar
a tus inviernos crudos,
a tus ásperos fríos,
pararme nuevamente a contemplar
los caballos piafantes y domados
de tus largas amables avenidas.
Aunque puede que baste
llegarme una vez más al Hermitage
a visitar sus cuadros y tesoros,
los prodigios del mármol y la piedra
pues todo está dispuesto
para que yo lo goce y yo lo cante.
                          ***

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